Её сердце открыто для рыцарей и закрыто для зла. И для демонов. И для полиции.
Название: Maneo.
Автор: Mr.Destiny.
Бета: Нужна.
Фандом: Sin City.
Персонажи и Пейринг: Дуайт/Леонард. Бекки, Нэнси, Боб, Гейл.
Жанр: Dark, Romance, POV, Hurt/Comfort.
Рейтинг: PG-13.
Размер: Миди.
Дисклеймер: А? Что? Я поклоняюсь всемогущим Родригесу и Миллеру. Просто зашла чай попить.
Предупреждения: Слэш, ругань.
Саммари: …Он не увидел ничего противозаконного, кроме двух мирно сидевших за одним столом наёмных убийц.
Примечания: Леонард — это персонаж Хартнетта. В фильме у него не было имени, и я позволила себе так его назвать.
Примечания 2: Ааааааа!!! Господи, я написала это!! *в ужасе залезла под стол*
1,640
Леонард просыпается. Медленно открывает один глаз. Ничего не происходит. Расслабившись было, открывает второй и только тогда понимает, в чём дело. Лучше бы это было похмелье, недосып — да что угодно. Всё это не сравнилось бы с ночным кошмаром, в котором он просыпается, придавленный к дивану огромной тушей. И изнывающий от жары.
Всё тело затекло. Дуайт охренительно тяжёлый — он, наверное, просто не знает об этом. Но незнание не освобождает от ответственности. Леонард снова закрывает глаза. В мерзкой липкой полудрёме он уже встал с кровати, дошёл до кухни и налил себе стакан воды. Но резко выныривая из дремоты, он понимает, что всё ещё не двинулся с места. Больше всего хочется снова заснуть, но гордость не позволяет сделать этого. Хотя, может, это и не гордость — спросонья они все одинаковые.
— Дуайт, слезь с меня, — голос сиплый. Ему точно нужно выпить воды.
Бормоча что-то невразумительное, груз сползает с него и приваливается к спинке дивана.
Медленно Леонард садится. Голова идёт кругом. Теоретически, ему нужно всего лишь подняться на ноги, и пройти метров так пять. Или больше. На практике всё оказывается гораздо сложнее. Как только он поднимается, комната начинает стремительно нарезать круги вокруг, стараясь запутать его ещё больше. Всё вокруг такое размытое. Со стоном Леонард достигает-таки кухни. В стакане вместо воды оказывается виски — он это понял только осушив половину. Сложный вопрос, но какого же хрена? Громко ругаясь, мужчина поворачивается туда, где должен был остаться диван.
— Дуайт, ты больной?!
Невнятное бормотание не устраивает в качестве ответа, но от спящего на диване больше сейчас всё равно не дождёшься.
Тыльной стороной ладони Леонард протирает слипающиеся глаза. Во всяком случае, всё становится чётче, и бутылку воды он находит сразу же.
На часах семь утра. За окнами июль. К чёрту его.
Когда он впервые увидел Дуайта, была зима. Как обычно в этом городе: непроглядная тьма, изумительно белый снег. Крыша, похожая на тысячи других. Но только в тот раз всё с самого начала пошло не так, к сожалению.
Ему заказали нервного клерка лет сорока. Каким-то образом, этот урод сразу понял, что к чему. Он даже попытался убежать — но как будто Леонард хоть раз промахивался. Глушитель почти совсем скрыл звук выстрела. Короткое жужжание, и пуля попала точно в затылок. Тело, лишённое управления, рухнуло в тонкий слой снега. То есть, почти как обычно.
А потом за спиной Леонарда раздался щелчок. И, резко обернувшись, он увидел нацеленный на него пистолет.
— Подними руки, — спокойный, холодный голос. С профессией всё стало понятно.
— Что ты здесь делаешь, это был мой клиент, — огрызнулся он.
— В этот раз — да. В прошлый четверг — нет.
В прошлый четверг была голубоглазая девица, похожая на проститутку. Он встретил её в больнице, переодевшись врачом. Кажется, всё это было как-то связано с конфликтом в Старом городе... Но прошло уже больше недели.
— А что было не так с прошлым четвергом? Всё было честно.
— Твои работодатели сдохли гораздо раньше тем вечером. Убить Бекки должен был я.
Точно, проститутка. А то он не догадался.
— Опусти пушку. Мы можем обсудить это без травм, я прав?
Окна открыты нараспашку, но если бы это помогало. От жары не спасает ничего — ни холодный душ, ни вентиляторы... даже в барах нет спасения. Такой погоды не случалось уже много лет.
Леонард с недоверием глядит на Дуайта: ну неужто ему не жарко?
Беспорядок успел сформироваться абсолютно везде: в областях метеорологической, профессиональной, психической и однозначно бытовой. Мужчина пробегает взглядом по комнате. На полу валяется несколько бутылок. Похоже, они вчера пили. Головная боль тому подтверждение. Вокруг дивана беспорядочно разбросана всевозможная одежда. Значит, боли во всём остальном теле подтверждение тоже есть. Почти у его ног лежит белая рубашка — на вид чистая. Леонард понятия не имеет, его ли она, но всё равно одевает её. Рядом валяются кроссовки Дуайта. Эти его ярко красные блядские тенниски.
В баре в тот день выступала Нэнси. Она выглядела абсолютно раздавленной — но мало ли причин.
Его собеседник мирно сидел напротив и пил пиво. Оказалось, его зовут Дуайт. Разумеется, Леонард был наслышан о нём — о наёмном убийце, лучшем из лучших, который обретался ещё в Бэйсин сити. Потом он вынужден был уехать, а когда вернулся, город был уже другой — хотя люди так и остались по большей части грязными подлецами. Он тогда сказал:
— Я много раз видел тебя. Слишком часто ты появлялся в Старом городе, — он усмехнулся. — Не рановато ли?
Леонард остался абсолютно спокоен. Его не в первый раз недооценивали — очень зря.
— Я бываю там только из-за заказов. Находишь это странным?
Собеседник пожал плечами. Когда он заговорил, речь шла уже совсем о другом:
— Ты всегда слишком спешишь. Это не прибавляет тебе аккуратности, …
— Леонард. Зато эффективно.
Леонард уже давно не делает попыток убирать квартиру, когда в ней Дуайт. Собственно, он теперь здесь почти всегда. В принципе, Леонард даже и не против.
Он вздыхает, видя, что на полу рядом с носками лежит пистолет. Он кладёт его в ящик комода, между кипами бумаг. Книги без обложек, стопки листов со всевозможной информацией, чьи-то письма. Он вытягивает одно и вертит в руках. 1995, декабрь. Письмо от Боба. Леонарду всё ещё кажется забавным, что у копа может быть племянник-киллер.
Они снова сидели в том же самом баре. Дуайт снова курил, выдыхая маленькие серебристые колечки. Леонард задумчиво смотрел на пустую кружку из под пива. В её гранях отражался блеклый свет ламп. А потом он услышал хриплый, знакомый голос:
— Дуайт?
— Здравствуй, Боб.
Леонард тоже приветственно кивнул. Времени никогда не удавалось изменить Боба. Довольно полный, в помятом пальто и с растрёпанными тёмными волосами. Офицер полиции, которому давно пора в отставку. Практичный реалист и циник. Его дядя.
— Тебя спасает только то, что у меня закончился рабочий день, — добавил мужчина в поблёскивающих очках, критично оглядев стол. Он не увидел ничего противозаконного, кроме двух мирно сидевших за одним столом наёмных убийц. Потом он повернулся ко второму присутствующему. — Тебя, Леонард, это тоже касается.
— Мда, — вздохнул после некоторого молчания Дуайт. Медленно он поднялся, одел своё чёрное пальто, — я всё равно собирался уходить. Чао.
Леонард ушёл из бара почти сразу после него.
Когда он возвращается из душа, Дуайт всё ещё дрыхнет. На своём опыте Леонард знает, что будить его бессмысленно, так что даже не пытается. В конце концов, сегодня воскресенье.
Воскресенье... он знает, что Дуайт ненавидит воскресенья. Что каждое воскресенье он сидит на кухне, пьёт виски и курит. Вспоминает.
Сколько они тогда были знакомы? Полгода? Больше? Они успели стать друзьями.
Именно поэтому Леонард сидел рядом с Дуайтом, положив ему руку на плечо. Он пытался утешить его. Потому что в тот день умерла Гейл.
— Всё будет в порядке. Ты же знаешь, это бы всё равно случилось, рано или поздно. — Какая чушь.
— Нет, — обрывает его. — Я бы смог защитить её, я...
Ему нечего сказать. Конечно, то безумие, что происходило между Дуайтом и Гейл, сложно было назвать любовью. Но сам-то он вообще никогда не влюблялся. Ни в кого.
Дуайт выглядел абсолютно убитым. Его голос был хриплым, он сидел и смотрел в одну точку. Леонарду казалось, что не будь его здесь, Дуайт бы застрелился. Чёрт, так нужно было что-то сказать, а он понятия не имел, что.
Поэтому Леонард просто сжимал плечо друга сильнее, пока из него продолжала вылетать какая-то чушь, насчёт того, что всё образуется, что ничьей вины здесь нет, что это не конец. Он старался говорить как можно мягче, как будто от этого глаза Дуайта бы снова просветлели. Он не знал, когда это успело стать так важно.
"Это не конец». Леонард пытался тогда убедить себя в этом, но кого он обманывал?
Всё разрешилось через неделю. Дуайт уже с месяц жил в его квартире, потому что больше было негде. Как будто Леонард был против.
Когда он вернулся домой, Дуайт был смертельно пьян. Не новость, он был таким всю неделю.
Он сидел в кресле и пялился в потолок.
— Сколько ты выпил?
Медленно мутные глаза остановились на Леонарде, болезненно пытаясь сфокусироваться.
— М?
Это становилось невыносимо. Нужно было что-то делать.
— Всё, с этим пора кончать. Меня задолбало, что ты каждый вечер нажираешься в хлам.
— Какое. Тебе. Дело? — Заплетающимся языком уточнил Дуайт.
— Блядь, — прошипел Леонард, закатив глаза. Быстрым шагом он подошёл к креслу и вырвал из рук друга почти полную бутылку рома. Подойдя к окну, он со всей силы вышвырнул её наружу.
Возмущённый, Дуайт тут же вскочил с кресла и стремительно подлетел к окну. На Леонарда смотрела пара расширенных от шока глаз:
— Ты какого хрена делаешь? — Вопрос был красноречиво дополнен упёршимся в грудь пистолетом.
— Хотя бы вспомни, как меня зовут, прежде чем стрелять, — вздохнул Леонард.
Пистолет ударился об пол. Злость ушла, и глаза Дуайта были теперь печальными, усталыми и непонимающими.
— Почему ты так поступаешь со мной, Лео?
— Потому что я не хочу, чтобы до конца жизни ты корил себя за то, чего не было. Дуайт, она умерла от пневмонии. Ты нихрена не мог с этим поделать! Пожалуйста, пойми это наконец!
Леонард осёкся, потому что Дуайт неожиданно повис на нём. Поскольку от такого веса ноги начинали подгибаться, пришлось перебазироваться на диван. Но это ничего особенно не изменило. Леонард закрыл глаза и, пытаясь сохранить самообладание, пробормотал:
— Пожалуйста, отпусти меня.
Дуайт медленно убрал руки, но даже не подумал отодвинуться назад. Наверное, при таком количестве алкоголя в крови, понятие о личной дистанции теряет своё значение. Они сидели очень близко. Молча. И смотрели друг на друга.
А потом Леонард не выдержал и поцеловал его. Наверное, это был первый раз, когда здравый смысл неожиданно отключился. Осознание реальности пришло только тогда, когда воздух в лёгких закончился, и он отстранился назад.
Дуайт смотрел на него, как на сумасшедшего. Даже когда он был пьян, его взгляды оставались весьма выразительными.
Он был... наверное, немного шокирован. Но не ушёл. Как Леонард был рад, что он тогда не ушёл.
Леонард снова садится на диван. Дуайт лежит на боку, лицом к спинке. Леонард видел его столько раз, успел рассмотреть с головы до ног, но ему до сих пор не наскучило. Кудрявые волосы растрёпаны, грудь мерно вздымается. Простыня, которой Дуайт был укрыт, совсем сбилась, и Леонард поправляет её. Он не видит лица спящего, но знает, что он улыбается. Умиротворённо, красиво. Просто знает, и всё тут.
Сегодня воскресенье. Прошло уже так много времени. Всё теперь совсем не так.
В окно неожиданно заглядывает солнце, его свет рассыпается по полу. Впервые за долгое время, в их городе из-за туч вышло солнце.
Автор: Mr.Destiny.
Бета: Нужна.
Фандом: Sin City.
Персонажи и Пейринг: Дуайт/Леонард. Бекки, Нэнси, Боб, Гейл.
Жанр: Dark, Romance, POV, Hurt/Comfort.
Рейтинг: PG-13.
Размер: Миди.
Дисклеймер: А? Что? Я поклоняюсь всемогущим Родригесу и Миллеру. Просто зашла чай попить.
Предупреждения: Слэш, ругань.
Саммари: …Он не увидел ничего противозаконного, кроме двух мирно сидевших за одним столом наёмных убийц.
Примечания: Леонард — это персонаж Хартнетта. В фильме у него не было имени, и я позволила себе так его назвать.
Примечания 2: Ааааааа!!! Господи, я написала это!! *в ужасе залезла под стол*
1,640
Леонард просыпается. Медленно открывает один глаз. Ничего не происходит. Расслабившись было, открывает второй и только тогда понимает, в чём дело. Лучше бы это было похмелье, недосып — да что угодно. Всё это не сравнилось бы с ночным кошмаром, в котором он просыпается, придавленный к дивану огромной тушей. И изнывающий от жары.
Всё тело затекло. Дуайт охренительно тяжёлый — он, наверное, просто не знает об этом. Но незнание не освобождает от ответственности. Леонард снова закрывает глаза. В мерзкой липкой полудрёме он уже встал с кровати, дошёл до кухни и налил себе стакан воды. Но резко выныривая из дремоты, он понимает, что всё ещё не двинулся с места. Больше всего хочется снова заснуть, но гордость не позволяет сделать этого. Хотя, может, это и не гордость — спросонья они все одинаковые.
— Дуайт, слезь с меня, — голос сиплый. Ему точно нужно выпить воды.
Бормоча что-то невразумительное, груз сползает с него и приваливается к спинке дивана.
Медленно Леонард садится. Голова идёт кругом. Теоретически, ему нужно всего лишь подняться на ноги, и пройти метров так пять. Или больше. На практике всё оказывается гораздо сложнее. Как только он поднимается, комната начинает стремительно нарезать круги вокруг, стараясь запутать его ещё больше. Всё вокруг такое размытое. Со стоном Леонард достигает-таки кухни. В стакане вместо воды оказывается виски — он это понял только осушив половину. Сложный вопрос, но какого же хрена? Громко ругаясь, мужчина поворачивается туда, где должен был остаться диван.
— Дуайт, ты больной?!
Невнятное бормотание не устраивает в качестве ответа, но от спящего на диване больше сейчас всё равно не дождёшься.
Тыльной стороной ладони Леонард протирает слипающиеся глаза. Во всяком случае, всё становится чётче, и бутылку воды он находит сразу же.
На часах семь утра. За окнами июль. К чёрту его.
Когда он впервые увидел Дуайта, была зима. Как обычно в этом городе: непроглядная тьма, изумительно белый снег. Крыша, похожая на тысячи других. Но только в тот раз всё с самого начала пошло не так, к сожалению.
Ему заказали нервного клерка лет сорока. Каким-то образом, этот урод сразу понял, что к чему. Он даже попытался убежать — но как будто Леонард хоть раз промахивался. Глушитель почти совсем скрыл звук выстрела. Короткое жужжание, и пуля попала точно в затылок. Тело, лишённое управления, рухнуло в тонкий слой снега. То есть, почти как обычно.
А потом за спиной Леонарда раздался щелчок. И, резко обернувшись, он увидел нацеленный на него пистолет.
— Подними руки, — спокойный, холодный голос. С профессией всё стало понятно.
— Что ты здесь делаешь, это был мой клиент, — огрызнулся он.
— В этот раз — да. В прошлый четверг — нет.
В прошлый четверг была голубоглазая девица, похожая на проститутку. Он встретил её в больнице, переодевшись врачом. Кажется, всё это было как-то связано с конфликтом в Старом городе... Но прошло уже больше недели.
— А что было не так с прошлым четвергом? Всё было честно.
— Твои работодатели сдохли гораздо раньше тем вечером. Убить Бекки должен был я.
Точно, проститутка. А то он не догадался.
— Опусти пушку. Мы можем обсудить это без травм, я прав?
Окна открыты нараспашку, но если бы это помогало. От жары не спасает ничего — ни холодный душ, ни вентиляторы... даже в барах нет спасения. Такой погоды не случалось уже много лет.
Леонард с недоверием глядит на Дуайта: ну неужто ему не жарко?
Беспорядок успел сформироваться абсолютно везде: в областях метеорологической, профессиональной, психической и однозначно бытовой. Мужчина пробегает взглядом по комнате. На полу валяется несколько бутылок. Похоже, они вчера пили. Головная боль тому подтверждение. Вокруг дивана беспорядочно разбросана всевозможная одежда. Значит, боли во всём остальном теле подтверждение тоже есть. Почти у его ног лежит белая рубашка — на вид чистая. Леонард понятия не имеет, его ли она, но всё равно одевает её. Рядом валяются кроссовки Дуайта. Эти его ярко красные блядские тенниски.
В баре в тот день выступала Нэнси. Она выглядела абсолютно раздавленной — но мало ли причин.
Его собеседник мирно сидел напротив и пил пиво. Оказалось, его зовут Дуайт. Разумеется, Леонард был наслышан о нём — о наёмном убийце, лучшем из лучших, который обретался ещё в Бэйсин сити. Потом он вынужден был уехать, а когда вернулся, город был уже другой — хотя люди так и остались по большей части грязными подлецами. Он тогда сказал:
— Я много раз видел тебя. Слишком часто ты появлялся в Старом городе, — он усмехнулся. — Не рановато ли?
Леонард остался абсолютно спокоен. Его не в первый раз недооценивали — очень зря.
— Я бываю там только из-за заказов. Находишь это странным?
Собеседник пожал плечами. Когда он заговорил, речь шла уже совсем о другом:
— Ты всегда слишком спешишь. Это не прибавляет тебе аккуратности, …
— Леонард. Зато эффективно.
Леонард уже давно не делает попыток убирать квартиру, когда в ней Дуайт. Собственно, он теперь здесь почти всегда. В принципе, Леонард даже и не против.
Он вздыхает, видя, что на полу рядом с носками лежит пистолет. Он кладёт его в ящик комода, между кипами бумаг. Книги без обложек, стопки листов со всевозможной информацией, чьи-то письма. Он вытягивает одно и вертит в руках. 1995, декабрь. Письмо от Боба. Леонарду всё ещё кажется забавным, что у копа может быть племянник-киллер.
Они снова сидели в том же самом баре. Дуайт снова курил, выдыхая маленькие серебристые колечки. Леонард задумчиво смотрел на пустую кружку из под пива. В её гранях отражался блеклый свет ламп. А потом он услышал хриплый, знакомый голос:
— Дуайт?
— Здравствуй, Боб.
Леонард тоже приветственно кивнул. Времени никогда не удавалось изменить Боба. Довольно полный, в помятом пальто и с растрёпанными тёмными волосами. Офицер полиции, которому давно пора в отставку. Практичный реалист и циник. Его дядя.
— Тебя спасает только то, что у меня закончился рабочий день, — добавил мужчина в поблёскивающих очках, критично оглядев стол. Он не увидел ничего противозаконного, кроме двух мирно сидевших за одним столом наёмных убийц. Потом он повернулся ко второму присутствующему. — Тебя, Леонард, это тоже касается.
— Мда, — вздохнул после некоторого молчания Дуайт. Медленно он поднялся, одел своё чёрное пальто, — я всё равно собирался уходить. Чао.
Леонард ушёл из бара почти сразу после него.
Когда он возвращается из душа, Дуайт всё ещё дрыхнет. На своём опыте Леонард знает, что будить его бессмысленно, так что даже не пытается. В конце концов, сегодня воскресенье.
Воскресенье... он знает, что Дуайт ненавидит воскресенья. Что каждое воскресенье он сидит на кухне, пьёт виски и курит. Вспоминает.
Сколько они тогда были знакомы? Полгода? Больше? Они успели стать друзьями.
Именно поэтому Леонард сидел рядом с Дуайтом, положив ему руку на плечо. Он пытался утешить его. Потому что в тот день умерла Гейл.
— Всё будет в порядке. Ты же знаешь, это бы всё равно случилось, рано или поздно. — Какая чушь.
— Нет, — обрывает его. — Я бы смог защитить её, я...
Ему нечего сказать. Конечно, то безумие, что происходило между Дуайтом и Гейл, сложно было назвать любовью. Но сам-то он вообще никогда не влюблялся. Ни в кого.
Дуайт выглядел абсолютно убитым. Его голос был хриплым, он сидел и смотрел в одну точку. Леонарду казалось, что не будь его здесь, Дуайт бы застрелился. Чёрт, так нужно было что-то сказать, а он понятия не имел, что.
Поэтому Леонард просто сжимал плечо друга сильнее, пока из него продолжала вылетать какая-то чушь, насчёт того, что всё образуется, что ничьей вины здесь нет, что это не конец. Он старался говорить как можно мягче, как будто от этого глаза Дуайта бы снова просветлели. Он не знал, когда это успело стать так важно.
"Это не конец». Леонард пытался тогда убедить себя в этом, но кого он обманывал?
Всё разрешилось через неделю. Дуайт уже с месяц жил в его квартире, потому что больше было негде. Как будто Леонард был против.
Когда он вернулся домой, Дуайт был смертельно пьян. Не новость, он был таким всю неделю.
Он сидел в кресле и пялился в потолок.
— Сколько ты выпил?
Медленно мутные глаза остановились на Леонарде, болезненно пытаясь сфокусироваться.
— М?
Это становилось невыносимо. Нужно было что-то делать.
— Всё, с этим пора кончать. Меня задолбало, что ты каждый вечер нажираешься в хлам.
— Какое. Тебе. Дело? — Заплетающимся языком уточнил Дуайт.
— Блядь, — прошипел Леонард, закатив глаза. Быстрым шагом он подошёл к креслу и вырвал из рук друга почти полную бутылку рома. Подойдя к окну, он со всей силы вышвырнул её наружу.
Возмущённый, Дуайт тут же вскочил с кресла и стремительно подлетел к окну. На Леонарда смотрела пара расширенных от шока глаз:
— Ты какого хрена делаешь? — Вопрос был красноречиво дополнен упёршимся в грудь пистолетом.
— Хотя бы вспомни, как меня зовут, прежде чем стрелять, — вздохнул Леонард.
Пистолет ударился об пол. Злость ушла, и глаза Дуайта были теперь печальными, усталыми и непонимающими.
— Почему ты так поступаешь со мной, Лео?
— Потому что я не хочу, чтобы до конца жизни ты корил себя за то, чего не было. Дуайт, она умерла от пневмонии. Ты нихрена не мог с этим поделать! Пожалуйста, пойми это наконец!
Леонард осёкся, потому что Дуайт неожиданно повис на нём. Поскольку от такого веса ноги начинали подгибаться, пришлось перебазироваться на диван. Но это ничего особенно не изменило. Леонард закрыл глаза и, пытаясь сохранить самообладание, пробормотал:
— Пожалуйста, отпусти меня.
Дуайт медленно убрал руки, но даже не подумал отодвинуться назад. Наверное, при таком количестве алкоголя в крови, понятие о личной дистанции теряет своё значение. Они сидели очень близко. Молча. И смотрели друг на друга.
А потом Леонард не выдержал и поцеловал его. Наверное, это был первый раз, когда здравый смысл неожиданно отключился. Осознание реальности пришло только тогда, когда воздух в лёгких закончился, и он отстранился назад.
Дуайт смотрел на него, как на сумасшедшего. Даже когда он был пьян, его взгляды оставались весьма выразительными.
Он был... наверное, немного шокирован. Но не ушёл. Как Леонард был рад, что он тогда не ушёл.
Леонард снова садится на диван. Дуайт лежит на боку, лицом к спинке. Леонард видел его столько раз, успел рассмотреть с головы до ног, но ему до сих пор не наскучило. Кудрявые волосы растрёпаны, грудь мерно вздымается. Простыня, которой Дуайт был укрыт, совсем сбилась, и Леонард поправляет её. Он не видит лица спящего, но знает, что он улыбается. Умиротворённо, красиво. Просто знает, и всё тут.
Сегодня воскресенье. Прошло уже так много времени. Всё теперь совсем не так.
В окно неожиданно заглядывает солнце, его свет рассыпается по полу. Впервые за долгое время, в их городе из-за туч вышло солнце.
-
-
09.07.2010 в 14:20-
-
09.07.2010 в 22:06Было очень волнительно, так что рада, что вам понравилось.)
-
-
10.07.2010 в 17:30Могу отбетить несколько незначительных шероховатостей в середине следующей недели.
-
-
10.07.2010 в 18:05Хммм... я могу написать отдельную феню про Боба - это мой любимый персонаж. Я могу написать про Кевина. Почти про кого угодно могу - только попросите.
Очень рада, что понравилось.))
Да-да! Это было бы просто прекрасно!
-
-
10.07.2010 в 18:12Нууу... Мои любимчики - Марв и Хартиган...
Заметано, на неделе будет
-
-
10.07.2010 в 18:18Ну... Я всё же ощущаю Марва довольно-таки асексуальным. А вот про Боба и Хартигана могу рискнуть. Это если именно слэш - я и гет вполне могу.
Так точно.))
-
-
10.07.2010 в 18:32Нее, гет я вообще не люблю, а Город в моем понимании исключительно слэшен, даже каноничный гет не внушает ничего
-
-
10.07.2010 в 18:47Попытаться-то точно попытаюсь. Вот да.
Ну..... вообще да. Но пейринг свыше (вон тот) всё равно мой любимый.) А Хартнетт мне даже в принципе нравится. Это вам не Гилленхал.
-
-
10.07.2010 в 18:56Не Гилленхал однозначно, хотя тоже мне не по душе)
-
-
10.07.2010 в 18:59И всё же я всё равно истый адепт Сэма Рокуэлла.
П.с.: У меня снова глюки. Опять исчезла кнопочка написать сообщение. И вообще, я вроде как и вошла, но сообщения он мне, например, редактирвоать запрещает. Я в замешательстве.
-
-
10.07.2010 в 19:02К слову о глюках: к вам почему-то можно зайти только через список избранных, в профиле нет ссылки на дневник О_о Тут вообще техподдержка какая-нибудь имеется?
-
-
10.07.2010 в 19:08Не знаю, не обаращалась. Но об этой интересной особенности мне тоже известно.
Пойти что ли, пожаловаться кому?
-
-
10.07.2010 в 19:14-
-
11.07.2010 в 16:37-
-
11.07.2010 в 18:01-
-
11.07.2010 в 18:23я как бы всё равно не намеревалась.))
-
-
11.07.2010 в 18:36